Primavera

Tarde da noite, poucas cores no céu, espirrados brancos e tons de poucas nuvens.
Um traço que se fez, assim como se apagou, tão rapidamente que não pensei, contemplei.

Logo, um fervilhar, doce de luz da manhã, se adiantou, por entre idéias não menos malucas quanto a velocidade em que isso se deu.
Mal apagou-se o traço no céu e a razão agora reinava, imperativa e solidária ao sentir.

Folhas verdes no escuro enxergava, como se fosse um minuto pras doze do dia nascente, e dentre tais verdes, alvos raios de sol lancinavam-se ao chão, marcando seus limites e silhuetas, moldadas incansavelmente pelo sereno e abstrato vento.
Um som de cascata me dizia para as folhas do chão me voltar.
Meus ideais por si mesmos crepitavam e pequenos detalhes deles se esvaíam, levados de morno vento.
Gaia, então, quis que água entrasse em palco, assim como novas idéias surgem na mente.
E choveu.
E voaram.
E deram lugar à atenção às próximas gotas que incessantemente desciam à vontade.
Algumas suspeito que não atingiram ao chão.
Outras caíram tão forte que atingiram folhas que voavam, e assim não mais livres ficaram.
Tudo molhou e secou, e logo não mais era necessário imaginar adiantada luz matinal que, agora de fato prendia úmidas folhas que com tempo se libertaram.
Um graveto em meio a um círculo de folhas girantes ao vento me chamou, e não findou minha atenção antes de voltar a chover.
E choveu.
E novamente tudo molhou.

...
Cansei de ver os ciclos de chuva-pensa e sol-pondera, molha-atenta e seca-desapega.

Senti o vento no rosto e a chuva na testa, me lavando mais que o corpo, esvaindo os ardores de não ter pregado os olhos.

Realmente há momentos sagrados, únicos e de mudanças profundas.
E há momentos de gratidão, como o que me domina agora, por ter tido os de tal primavera.